Pero los meses fueron pasando y la economía empezó a apretar de a poco, casi sin que me diera cuenta. Primero fue dejar de pedir comida los viernes. Después, cambiar la marca del café. Más tarde, calcular mentalmente cuánto rendía un paquete de fideos si lo combinaba con un huevo y un poco de salsa improvisada con lo que quedaba en la heladera. Aprendí a estirar cada cosa, a inventar cenas con tres ingredientes, a celebrar los días en que encontraba alguna oferta en el almacén de la esquina.
Nada de eso aparecía en mis llamadas a casa. Mis padres viven a varias horas de distancia, y desde que me mudé había adoptado un guión: todo está bien, el trabajo va tranquilo, comí algo rico, no te preocupes. Hablaba seguido con mi madre, pero hablaba con cuidado, eligiendo cada palabra como quien camina sobre vidrios. Sabía que si le contaba la verdad, ella se preocuparía. Y dejar que se preocupara me parecía más pesado que la situación misma. Prefería cargar yo con todo, en silencio, antes que verla intranquila a kilómetros de distancia.
El comentario que no le di importancia
Una tarde, durante una de nuestras charlas habituales, mi madre soltó algo al pasar, con esa voz despreocupada que usa cuando quiere disimular una intención. Dijo que tal vez se acercaba un día de estos, que andaba por la zona y quería pasar a dejarme “unos gustitos”. Así lo llamó: gustitos. Yo me reí, le dije que no se molestara, que no hacía falta. Ella insistió con suavidad y yo, distraída, le dije que bueno, que pasara cuando quisiera, que tenía la llave de repuesto por cualquier cosa.
Colgué sin pensarlo demasiado. Imaginé, si acaso, una bolsita con galletitas, un paquete de yerba, alguna fruta. Un gesto chiquito, de esos que las madres hacen para sentir que siguen cuidando aunque sus hijos ya estén lejos. No le di más vueltas al asunto.
El día que cambió sin avisar
Esa noche volví más cansada que de costumbre. El trabajo había sido largo, el colectivo iba lleno, y yo arrastraba los pies por el pasillo del edificio pensando ya en qué iba a improvisar para cenar. Tenía medio repollo, un poco de arroz y dos huevos. Con eso me arreglaba. Abrí la puerta, dejé el bolso en el sillón y, casi por reflejo, fui hasta la cocina. Abrí la heladera.
Me quedé quieta.
No era una escena exagerada. Nadie había llenado la heladera hasta el tope, no había una montaña de comida absurda, ni una decoración teatral. Pero cada estante estaba pensado. Había verduras frescas, ordenadas en el cajón de abajo. Había queso, manteca, leche entera. En el estante del medio, varios tuppers con comida casera: estofado, milanesas envueltas en papel film, una tarta cortada en porciones, un guiso que reconocí al instante por el color. Cosas que solo alguien que me conocía desde siempre podía haber elegido para mí.
No era abundancia lo que me cortó la respiración. Era intención. Cada cosa estaba puesta con un cuidado que solo se aprende cuando uno ha cocinado durante años para la misma persona. Mi madre había estado ahí, en mi cocina, abriendo y cerrando puertas, acomodando, sabiendo exactamente qué me iba a gustar, qué me iba a durar, qué iba a poder calentar en cinco minutos cuando volviera agotada.
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